Flores
Morros uivantes com a tempestade a espreita
Vermes fertilizando o solo enterrado por neve
O vento que sopra é a brisa que beija
O furacão que desarma é a ventania que renova
Terras de gigantes com corações de anões
Mulheres perfumadas com o fedor do bicho Homem
O mesmo perfume que perfuma é o que asfixia
Perfume que o vento leva, seca, traz e faz girar
Nos morros perenes de vermes que o inalam
São esses perfumes, vindos de flores secas
De cores apaticas, de texturas amenas
De tamanhos irregulares e de fedor imenso
Que perceguem, encantam e inibriam os sentidos;
São essas flores que exalam o mel
Buscando o bem e a compreensão
Que provem da semente jamais germinada.
É esse o perfume da vida
Que vem da flor mais bela e podre chamada paixão.