Sou o ar irrespirável de uma respiração morta
Sou o fruto proibido mordido pela boca do pecado
Sou o novo sepultado por ser velho demais
Num mundo de repetições e círculos imperfeitos sem fim
Sou o que não se pratica e se sabe
Mas sem tempo de escolha
O destino fadanho inexistente
Sou a contradição, a idéia incansável, latente
Sou o que se afoga no mar de gente
O que não sabe falar e andar e mesmo assim caminha e escreve
Sou um eterno errante, de olhos abertos e cerrados para o restante
Sou o que o outro aponta e o que aponta o outro por ser um outro
Sou o que sou por não ser eu ao ser tão eu e só
Sou as palavras que verto mesmo quando a palavra é "nada"
Sou uma dor...uma lamúria
Um sangramento sem cor, textura ou cheiro
Que não estanca, que não arranha
Não machuca, só escorre por ai
Sou um cansado tecido andante e cheio que pensa e age que pensa
Sou um repetidos de acasos e de clichês sou o caso
Sou o poeta que acha que escreve
Quando na verdade só mente, só enrola
Para se desprender ou se camuflar na própria mente
Sou sentimento e emoção desconhecida
Um "querer depois" orgânico que precisa, que não busca
Que para e não para
Que olha pro chão e vê o ceu estrelado rindo pra si
Que fez desse poema tudo aquilo que há em mim
Eis o que é
Eis o que sou
Tão simplesmente estou.