Dois copos de solidão. Um vermelho e um amarelo

Um da gloria e um da dor

Ambos pela metade

Suando escassos diante de quem já cansou de sorve-los

Pela mesa, rastros de seus pingos que evaporam lentamente

Lentamente.. Como quem os encheu durante uma vida inteira

Mas ainda assim, mesmo sem ter a quem sorve-los, eles evaporam

Vão embora e vazam sem me esperar

Nada me espera, nem a gloria, nem a dor

Pela janela o vento forte,

Que derruba muralhas mas não explana os cabelos

Duros, turvos, sem brilho, já sem cor

Diante da juventude um cansaço que não se espelha ou reflete

No mar, ate onde posso ver as ondas, suas curvas

Seu movimento assustador e inebriante

Hipnotizo ao passo de que vejo ali, o reflexo do que já não há mais

Nas horas vagas que caminho, sem som ao passo

Só escuto o ecoar das sombras e das pegadas deixadas para trás

O passo tem som, o passo segue, o passo deixa, o passo dado

Que avança um e deixa outro pra trás

E quantas perguntas sem respostas, e quantas respostas sem perguntas?

Quantas bocas sem beijo e corpos sem calor?

Quantos banhos que nos remetem de volta ao útero

Não possuem um choro sincero, um pedido de ajuda, de cessar?

Quantos pontos de interrogação mais, nas costuras das linhas de palavras

Escritas e ditas, com voz rouca e baixas, ou gritando pro mundo que não abre os olhos?

Entre elas eu procuro quem me espere.

Quem me espere entre meus atrasos, quem preencha o vazio que não se retirou nada ou não se ocupa

Quem me espera enquanto o sol vermelho se põe

Quem me espere diante do trono sem coroa

Diante das escadas infimamente limpas da entrada de alguma casa abandonada

Quem eu consiga olhar nos olhos e ver alem das pálpebras alem das sobrancelhas turgidas, além do brilho refletido pela luz nas lagrimas contidas

Alguém que me espere, diante do tempo que vai, deixando risos em lembranças ou medos de memória

Que me espere. Que me espere marcado como um x na questão já resolvida, marcado como a sujeira das botas na calçada, como a mancha do lençol branco na cama morna e desarrumada, como as marcas dos calcanhares sem beijo beijos de despedida ou roçares de um igual qualquer.

Que me espere mesmo na ida, num lugar de chegadas e despedidas

Despedidas como esta

Como uma canção de exílio

Como uma pequeno rascunho poético de uma sinfonia que não deve ser tocada

Como uma canção de fato, que não deve ser cantada

Como um declame baixo, sussurrado e escondido atrás da porta

Um exílio rumo a alguma caverna talvez...

Onde finalmente me esperam

No vale onde as correntezas nunca cessam..

(...mais um gole.. e engasgo.)