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Ruídos.  É madrugada.  Mais uma. Uma mais de tantas outras, tantas essas. As madrugadas nunca são feitas de silêncios de fato. Nunca são ...

Ruidos

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Ruídos. 
É madrugada. 
Mais uma.
Uma mais de tantas outras, tantas essas.

As madrugadas nunca são feitas de silêncios de fato. Nunca são feitas de solidão. 
Ainda que sozinho, companhia: os ruídos.

Pelo reflexo da madeira no batente na cama, a face ganha ares de terror. Só impressão. Ilusão.
Clica e tica tempo após tempo. E nada de sono. Ou na verdade, tudo dele. Todo ele, mas sem te-lo. Nada.
Insônia, nome que não comporta o que significa. Que não encerra o que mantém começado. Outra madrugada à espera.
Uma conversa, um desejo, uma expectativa, uma irritação, uma teoria, um talvez, uma possibilidade, um 'dê', um 'se'. Uma frustração, um punho fechado, uma ansiedade seguida de o que ta acontecendo por ali (?).

Reflexo e ilusão. Tudo questão de perspectiva e disposição - diriam uns: exposição; talvez -.
Saber não ser e, mesmo assim, ser o que quer que seja, ser. 
Jogo de palavras assim. Flerta. 
Merda!
Tudo como ruídos. Não é barulho, não e som. Mas, não é silêncio. Não é vácuo.
É ruído. Fissura que não é corte e não é intacto.
É coisa de morno. Que por aqui no cinza é quente e no verde é morno somente. Talvez frio, kapaz.
E espera. 

 Retorce para não admitir torcer, que seja pomba branca e não abutre
Que seja 'algo' e não 'apenas'.

Espera, por que atrasou para deixar ir, e mesmo sem perceber foi, e logo chegou. E de janela em janela, de até em até, aposta no ponto e vírgula e astéricos, para contrapor o abraço exclamado.
Quem sabe... 

 Quem sabe realmente seja uma fissura morna repleta de ruídos.
Ou quem sabe, seja um buraco fundo, um corte fervente de cantos e silêncios alternados. Mas que não afunde, apenas comporte.

Dentre todos os ruídos, dentre todas as esperas, quem sabe um ponto e vírgula cheio de asteriscos... Quem sabe...

 ;**



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