Era assim:
A princesa aprisionada na torre mais alta, adormecida no sono eterno, à espera de seu príncipe encantado, o beijo que a libertaria do feitiço lançado e assim ser feliz para sempre.
Então vinha a rotina, o casamento, a familia, obrigações, distinções, filhos, interminaveis faxinas.
Como disse aquela da desconstrução:  "Ela foi ensina a cuidar e servir/De costume esquecia-se dela."
O tempo avançou, já não são mais histórias infantis. já não há contos de fadas ou poemas sinceros prontos para as distinguir.
São mulheres. Por questões de niveis de cromossomos a mais(ou a menos) nasceram com peitos, úteros, hormônios latentes, capacidade de gerar vida ou simplesmente uma concentração demasiada perigosa de estrogênio .
São delicadas ou agressivas. São seriedade ou piadas excessivas. São beleza e luxúria, inteligência, Oxímoro e as vezes histeria incontida.
São boas e más. São produtivas e ti ti ti's. São o que querem , o que podem, o que desejam ser, o que sonham e o que as impõe terem, serem e crerem.
São devotas as crenças, as maneiras, aos olhares, as desavenças. São produtos e ditadoras (de moda, tendência) são manobras. São executivas, cantoras, poetas, escritoras, médicas(salvam vidas) mães, espoças, amigas, irmãs, filhas, lixeiras, catadoras de papelão(salvam vidas).
São tantas e algumas acham; ainda assim; que não são nenhuma.
São Homens, são meninas, garotas, bailarinas, designer, jornalistas, artistas, avós, princesas , burguesas, mendigas, sonhadoras, conscientes, indecisas.
São essas e é aquela que me deu a vida.
É a Roseli que no seu útero me acomodou, que no seu peito me alimentou, que em seu colo me ninou, que em seu coração me protegeu e em seus braços me abraçou.
É a Cida que com sua alma me ensinou, com sua proteção me paparicou, que com seu jeito me fez respeita-la e que com sua existência me fez ama-la.
É a Dona Rose, que criou, formou e deu a luz aquele que 18 anos depois eu iria amar.
É a escrevedora, compositora e cantora que com seus timbres, modo de vida, som e palavras me levaram a pensar e com minhas próprias pernas enfim caminhar.
É as amigas (não as colegas) que me fazem rir, confessar e chorar.
São a vocês princesas não dos contos de fada, mas da realidade que fazem a cada dia o meu mundo, e de todos os outros(homens, mulheres e crianças) minuto apos minuto girar e girar e girar...
Feliz dia oito de março.
Feliz dia das mulheres seria uma hipocrisia, quando os outros 364 já pertencem a alguma mulher distinta.