Hoje abri o presente que você nunca me presenteou. Aquele de aniversario, que você comprou, embalou e ate escreveu-me uma carta (sim você escreveu uma carta), mas que nunca chegou a me entregar.

Hoje o abri... Em meus sonhos e mais tarde sobre a mesa de madeira da cozinha, de madrugada, depois de comprá-lo com meu dinheiro, embalá-lo com minhas mãos e minha fita adesiva de mim pra mim mesmo, para depois abri-lo como se entregue por um ser que há anos faleceu sem ao menos dar seu ultimo suspiro.

Entediante como sabia que seria, sem emoção, sem choro, sem significado, mas precisava disso para encerrar o que já teve fim.

Me pego pensando em cada fase que vivi naquele inferno, cada morro que subi sozinho, cada frase que dediquei a você, quantas horas que perdi tentando projetá-lo e inseri-lo onde jamais coube. Onde nunca pertencera ou ficaria.

E chego à conclusão que fui tolo ao pensar durante tanto tempo que você era perfeito a mim, que você era um ser sem ressalvas e que aquele sentimento era imaculado e perfeito... Nunca foi... Nunca é...

Todo amor é bandido, sujo, falso e enganador, mesmo aqueles da Cinderela e das bodas de diamantes...

Não entenda mal meu caro. O amor é aquele paraíso, é aquela consolação... Momentos bons e felizes, tristes e pesados... É uma projeção da vida, invisível, impalpável... Sim claro...

Mas todo amor por natureza é depravado e como tal não pode ser puro. E o nosso; o meu; era uma puta, meretriz que não precisava da grana e do “ganha-pão” só precisava do membro em si, em ação.

Não, não era só desejo que eu sentia era amor, talvez ainda ate seja... O que quero dizer é que nunca foi puro, nunca foi idealista como – eu - durante tempos imaginei.

Queria a fantasia dos contos de fada, esquecendo que sou humano, e que toda fada se desfaz ao fim do dia ou quando o rolo do desenho termina.

Tudo que vivi, senti e chorei todos os poemas e textos que lhe dediquei todos os contos e romances em que lhe desenhei, todas as feridas a que lhe sangrei e todas as mortes que chorei, hoje vejo como fase. Fase que precisei viver para... Sabe se lá para que... Mas que passei e sobrevivi...

Não odeio nada do que se passou. Cada lembrança, cada pedaço de cicatriz e cada nó no estomago a cada play daquela musica, daquele chocolate, daquela praça/parque, de cada show daquela banda, a cada citação daquela frase, daquela data eu vejo como algo belo, digno de orgulho.

Tal qual Romeu e Julieta, meu amor por você foi trágico, mas belo. Não podemos negar que foi uma grande historia, mesmo sendo contada parece incrível; uma ficção por si só, em cada silaba falada ou escrita.

Sei que só nós saberemos o que ocorreu (será?).

Nunca vou esquecer e temo que você também não... Sei que ainda virá e lerá, sei que irei procurar, sei que esporadicamente tentaremos voltar... Mas foi.

Vai, sempre vai... Mas continuará sendo uma bela historia, uma grande historia.

Dizem que um homem se faz imortal depois de ter um filho, plantar uma arvore e escrever um livro... Pois eu penso que criei uma vida em você tal qual você criou uma em mim, e que cada parágrafo da nossa historia são series de livros, impressos em cada pagina em folha da vida.

Se isso não é plantar, criar e viver, não creio que existam imortais afinal...

Só sei que eis inesquecível... Tal qual o Velho Batuta Pirado do presente que ficou no passado...

É... Lhe dediquei capítulos... E finalmente hoje, posso dizer que os encerro com um glorioso, cansado, sofrido, mas aliviado FIM.